Aprovechando tu escasez neuronal y las pocas ganas que siempre tuviste de aprender cosas nuevas, te mostrarás soberbia con tus faltas de ortografía y modos de expresión. Emplearás palabras y oraciones simples, preferiblemente predeterrminadas (en las plantillas de sms que vienen en los teléfonos móviles encontrarás una forma de ampliar tus escasos recursos), con errores gramaticales y muy poco significado.
Sustituirás todos los determinantes masculinos por femeninos, intentando crear una conciencia colectiva de “todas” que te haga sentir más cerca de tus djs conocidos y venerados. Tú sabes que Miguel Mendoza siempre parecerá más amigo tuyo de cara a los demás si le llamas “la Mendoza”. Mucho más si te diriges a él en esos términos.
Deformarás el lenguaje hasta el punto de olvidar por completo su forma original, sin posibilidad de retorno, reduciendo tu tatuado futuro profesional a algunas pocas pseudo-entrevistas que realices para algún bar, terraza o tienda de ropa del centro.
Olvídate de asistir a congresos, reuniones y presentaciones en las que tus manidas y ordinarias expresiones no tengan todavía ni significado para los asistentes. Tu vanidoso ego experimentaría un súbito y desconocido bochorno que por momentos te haría replantear el único objetivo que has tenido claro en tu vida: mantener tu principado en el Reino de la Nada.
Pero no te preocupes, porque tú te sientes artista y piensas que en las artes literarias hay un hueco para ti, así que tu altanería e ignorancia harán que te sientas igual de orgullosa de tu pericia poética aunque no sepas que “vestido” se escribe con V (te puedes aprender esta letra por la forma de escote que representa) o “imbécil” con M antes de la B (para esta regla conocida por todos los escolares de 5 años puedes recordar la palabra “ambigua” del séptimo mandamiento). Olvídate también del Nadal de Literatura, si es que alguna vez has sabido o te han contado qué es. Lucía Etxebarría fue la excepción. Una segunda vez no funcionaría.
domingo, 18 de noviembre de 2007
7.- AMBIGUA DE MIERDA.
La teoría de Darwin querida!, vidas grises, sexos grises, eres la borderline de una sociedad anclada en unos tópicos que obstruyen el crecimiento personal y te convierten en un vegetal animal. La trapecista de la cuerda floja, pies de plomo, pluma de flamingo, por encima del bien y de mal, ambigua, andrógina, regirás tú vida a medida de tus sentimientos y no ley de la natura.
Cederás, donarás, brindarás, a quién te mire el juicio de etiquetarte, de encasillarte, el problema de esos grises reprimidos que no conciben la vida como un riesgo, una vida sin corazón, sin latidos, sin el bombeo que rige la pasión y los sentimientos.
La lección de una vida cuadrada, de una neurona entre cuatro paredes. Adoptarás la pluma como un dogma, no como una definición cerrada, la forma completa de vivir de una persona, entre lo femenino y lo masculino, entre la razón y la intuición, entre la esencia y el artificio, serás una travestí, independiente de tu orientación sexual.... ¿que significará orientación sexual? Vos será la desorientación social y sexual, una sociedad moderna necesita una orientación, un caos para ser libre no libertina.
Incomodarás con su sola presencia, tú cinismo ambiguo, he echo simple de incomodar para saber quién tienes delante de tus ojos, para que dicte ese juicio de valor arcaico que necesita todo darwinista para sentir cómodo, seguro.
Ambigua, andrógina, bisexual, heterosexual, homosexual, adjetivos, no navegarás en un mundo de adjetivos, en un planeta que circula a la velocidad de esos adjetivos, h mudas, h quirúrgicas, la ambigüedad del lenguaje, del pronombre posesivo, serás aquella que esté un paso adelante, aquella que cohabita en un ambiente panfletario, aquella que huye de lenguajes cuadrados, de vida rectangulares, tú vida es una línea recta, sin aristas, sin rincones oscuros, sin prejuicios, el prejuicio de no tener juicio.
Ambigua de mierda, vomitas plumas, hablas travestido, pisas con agujas, te contorneas en la duda, besas entre humo, a la verdad por la incomodidad, a la verdad por la pluma, a jugar a travestir la vida.... con el carmín corrido.
Cederás, donarás, brindarás, a quién te mire el juicio de etiquetarte, de encasillarte, el problema de esos grises reprimidos que no conciben la vida como un riesgo, una vida sin corazón, sin latidos, sin el bombeo que rige la pasión y los sentimientos.
La lección de una vida cuadrada, de una neurona entre cuatro paredes. Adoptarás la pluma como un dogma, no como una definición cerrada, la forma completa de vivir de una persona, entre lo femenino y lo masculino, entre la razón y la intuición, entre la esencia y el artificio, serás una travestí, independiente de tu orientación sexual.... ¿que significará orientación sexual? Vos será la desorientación social y sexual, una sociedad moderna necesita una orientación, un caos para ser libre no libertina.
Incomodarás con su sola presencia, tú cinismo ambiguo, he echo simple de incomodar para saber quién tienes delante de tus ojos, para que dicte ese juicio de valor arcaico que necesita todo darwinista para sentir cómodo, seguro.
Ambigua, andrógina, bisexual, heterosexual, homosexual, adjetivos, no navegarás en un mundo de adjetivos, en un planeta que circula a la velocidad de esos adjetivos, h mudas, h quirúrgicas, la ambigüedad del lenguaje, del pronombre posesivo, serás aquella que esté un paso adelante, aquella que cohabita en un ambiente panfletario, aquella que huye de lenguajes cuadrados, de vida rectangulares, tú vida es una línea recta, sin aristas, sin rincones oscuros, sin prejuicios, el prejuicio de no tener juicio.
Ambigua de mierda, vomitas plumas, hablas travestido, pisas con agujas, te contorneas en la duda, besas entre humo, a la verdad por la incomodidad, a la verdad por la pluma, a jugar a travestir la vida.... con el carmín corrido.
6.- VERBENEO DE MIERDA.
Mi querida y mitificada verbenera de mierda, reina de backstage, princesa consorte de W.C de poliuretano, sirena de carpa supurante de sudor ajeno, camella más que camella de festival, borregueo verbenero, peregrina de mierda.
En tú haber existen, decenas de pulseras cual denominación de origen, tú religión cienciología-moderna, te obliga a peregrinar una vez al año a esos muros de las lamentaciones que llamamos vulgarmente festivales vanguardistas, pocilgas playeras y antros urbanitas. No vayas al sonar, que ya no mola, proclama un himno rebelde.
Benicassim, chiquero con sandalias, donde la ponzoña te llega hasta cuello, donde se mean unos a otros, donde se reúnen las orquesta de verbena de moda, donde el calor te sorbe las neuronas, se supura mediocridad neomoderna.
Sonar, catacumba urbanita, manada vanguardista, donde reina el teatro del absurdo, el karaoke a ritmo de sintetizador, la pose cool antartida, oh esa Barcelona idolatrada, rebozante de modernas con mucha mierda que vender y por que venderse.
Primavera Sound, llena de flores, de capullos, de gusanos, de parásitos, de mariposas, de mariquitas; Creamfields, franquicia verbenera, en la marciana Almería, llena de pies negros seudo-hippies; Summercase y el festival de la pulcridad, de la limpieza étnica y el borregueo con clase.
Festivales, verbenas, pachangas a las cuales debes romper tu cabeza cual muro de las lamentaciones, vomitar tus pecados y engendrar nuevos, todo a tu santa disposición a cambio de tickets, de colas inhumanas, de campings atestados de petardas festivaleras, que lucen sus pulseras, cuales trofeos de caza o evolución modernista, gárrulos infiltrados con trajes bien camuflados, pies negros de cuatro días y observadores pasivos...
Quiero ser verbenera y fundar una orquesta, sería la vocalista, a modo de crooner cutre y petarda, salir de gira por pueblos, versionar a mecano, cambiar el maquillate, por humillame, me colé en una fiesta, por me drogué en una fiesta y hoy no me puedo levantar, por hoy no me puedo correr, estar forrada de pulseras y merchandising verbenero, Oh mamá, quiero ser verbenera!!!
En tú haber existen, decenas de pulseras cual denominación de origen, tú religión cienciología-moderna, te obliga a peregrinar una vez al año a esos muros de las lamentaciones que llamamos vulgarmente festivales vanguardistas, pocilgas playeras y antros urbanitas. No vayas al sonar, que ya no mola, proclama un himno rebelde.
Benicassim, chiquero con sandalias, donde la ponzoña te llega hasta cuello, donde se mean unos a otros, donde se reúnen las orquesta de verbena de moda, donde el calor te sorbe las neuronas, se supura mediocridad neomoderna.
Sonar, catacumba urbanita, manada vanguardista, donde reina el teatro del absurdo, el karaoke a ritmo de sintetizador, la pose cool antartida, oh esa Barcelona idolatrada, rebozante de modernas con mucha mierda que vender y por que venderse.
Primavera Sound, llena de flores, de capullos, de gusanos, de parásitos, de mariposas, de mariquitas; Creamfields, franquicia verbenera, en la marciana Almería, llena de pies negros seudo-hippies; Summercase y el festival de la pulcridad, de la limpieza étnica y el borregueo con clase.
Festivales, verbenas, pachangas a las cuales debes romper tu cabeza cual muro de las lamentaciones, vomitar tus pecados y engendrar nuevos, todo a tu santa disposición a cambio de tickets, de colas inhumanas, de campings atestados de petardas festivaleras, que lucen sus pulseras, cuales trofeos de caza o evolución modernista, gárrulos infiltrados con trajes bien camuflados, pies negros de cuatro días y observadores pasivos...
Quiero ser verbenera y fundar una orquesta, sería la vocalista, a modo de crooner cutre y petarda, salir de gira por pueblos, versionar a mecano, cambiar el maquillate, por humillame, me colé en una fiesta, por me drogué en una fiesta y hoy no me puedo levantar, por hoy no me puedo correr, estar forrada de pulseras y merchandising verbenero, Oh mamá, quiero ser verbenera!!!
5.- DISEÑADOR DE MIERDAS.
Toda moderna u moderno que se preste a la causa, tendrá entre sus miembros un o una diseñadora gráfica, un video diyei al uso, un artista
multimedia, en definitiva un engendro visual, de estética intachable, un creador del imaginario cutremoderno, como por ejemplo quién escribe estas líneas, individuo en perfecta sintonía con el mandamiento, basado en el pastiche de copias, recortes y pegadas.
Ese diseñador de mierdas tales como el flyer de esa mega fiesta petarda-moderna, este creadivo que imaginó el LOGO de ese club tan cool como un museo de cera, frío, inerte, donde se oye el susurro del viento, el artífice de esas camisetas con slogan refritos, rehusados. Creador de webs ahogadas en el teatro del absurdo, como el web que aloja este ideario de mierda. Recursos gráficos usados hasta decir BASTA YA DEL OBUS!!!: manchas de imitación grafitera, flores, plantas, vegetación vegetativa, siluetas de una fauna de mierda, chicas cool, tipografías NEOmodernas, sos tan creador como el aceite refrito de MCDONALDS. Hace de lo corriente algo hiriente, chabacano, vulgar...
Xenófobo clasista, usuario de MAC, crees diferente por el hecho de plagiar a los lomos un ordenador basado en el diseño elitista, como si el acto de crear se basara en la plataforma informática en la que da a luz, una idea nace en las neuronas, una ilustración nace gracias a un papel de 90 gramos y la lápiz tan vulgar como tu obra.
Eres un engendro artificial, panfletero, vano, parásito de la cultura POP, de ella de nutres y en ella parásitas, como una rémora a lomos de una ballena gorda y babosa.
Rindes culto a dioses podridos, Warhol, Leichestein, Basquiat, a los sublimes IPSUM PLANET, al cateto elitista LA BANDA, a la simplista AGATHA, a los DESIGNERS REPUBLIC, al uso del verbo cuztomizar para distanciarte del verbo tunear, encutrecer una obra original, la creación a partir del collage, enfermo del síndrome de PETER PAN, infantiloide....
multimedia, en definitiva un engendro visual, de estética intachable, un creador del imaginario cutremoderno, como por ejemplo quién escribe estas líneas, individuo en perfecta sintonía con el mandamiento, basado en el pastiche de copias, recortes y pegadas.
Ese diseñador de mierdas tales como el flyer de esa mega fiesta petarda-moderna, este creadivo que imaginó el LOGO de ese club tan cool como un museo de cera, frío, inerte, donde se oye el susurro del viento, el artífice de esas camisetas con slogan refritos, rehusados. Creador de webs ahogadas en el teatro del absurdo, como el web que aloja este ideario de mierda. Recursos gráficos usados hasta decir BASTA YA DEL OBUS!!!: manchas de imitación grafitera, flores, plantas, vegetación vegetativa, siluetas de una fauna de mierda, chicas cool, tipografías NEOmodernas, sos tan creador como el aceite refrito de MCDONALDS. Hace de lo corriente algo hiriente, chabacano, vulgar...
Xenófobo clasista, usuario de MAC, crees diferente por el hecho de plagiar a los lomos un ordenador basado en el diseño elitista, como si el acto de crear se basara en la plataforma informática en la que da a luz, una idea nace en las neuronas, una ilustración nace gracias a un papel de 90 gramos y la lápiz tan vulgar como tu obra.
Eres un engendro artificial, panfletero, vano, parásito de la cultura POP, de ella de nutres y en ella parásitas, como una rémora a lomos de una ballena gorda y babosa.
Rindes culto a dioses podridos, Warhol, Leichestein, Basquiat, a los sublimes IPSUM PLANET, al cateto elitista LA BANDA, a la simplista AGATHA, a los DESIGNERS REPUBLIC, al uso del verbo cuztomizar para distanciarte del verbo tunear, encutrecer una obra original, la creación a partir del collage, enfermo del síndrome de PETER PAN, infantiloide....
4.- FLEQUILLO DE MIERDA.
Tú flequillo será simple, metáfora de su personalidad recta, sin recovecos,
plana. Símil de una vida lineal, sin altos ni bajos, sin vísceras ni
bilis, sin nervio. Tendencia de una mutación nuclear (demos gracias a Corea
y a Irán por ello) entre La China Patiño y la parásito, la rémora Patiño.
LA CHINA PATIÑO. Estética plagiada de el mito de las PIN-UP de los años 50 y 60, vintage de actitudes desconocidas e impropias de tu generación. Plano como el encefalograma vulgar, como el resultado de la gráfica de un enfermo terminal. "--------------------- ---------------------------------------------".
Frente simple, patillas rectas, tú completa personalidad definida, etiquetada y empaquetada en dos algunos rectos, aquellos que forman tu cabello en un cara a cara con la realidad de ti misma.
Todas tus influencias, tendencias, formas de ser, principios, ideales al desnudo como una línea recta, como el primer dibujo de un niño tu simpleza de miras, de objetivos, de palabra, de acción y reacción y reacción. Legiones planas, el abismo de encontrar en una sola noche a todas y cada una de ellas en un plano secuencia, secuencia de La noche de los muertos vivientes de George A. Romero o en su defecto (esto sería un soplo de aire fresco) la versión bizarra de John Waters en los Sexoadictos.
Bienvenida la era de la robótica impersonal, a la mirada profética de Ridley Scott al colocar a aquella replicante semejante rasgo característico, plano, recto, banal, simple, lineal, previsible, impersonales, vulgar, todos estos adjetivos se escriben de la misma manera "----------------------------------------------------------
------------------------------------------------------------".
Estetas de mierda, peluqueros sin ideas, asesores de imagen del coño vos sois quienes diseccionáis cada una de esas mentes, entes y personalidades
a vuestra imagen y semejanza. La dictadura de la tijera y la escuadra, amputadores de formas, volúmenes, esquinas de la personalidad y aquello
que forma la individualidad una persona, su rugosidad, su aspereza, sus curvas, aquellas mismas curvas que defendía FELLINI, se han convertido en segmentos rectilíneos.
plana. Símil de una vida lineal, sin altos ni bajos, sin vísceras ni
bilis, sin nervio. Tendencia de una mutación nuclear (demos gracias a Corea
y a Irán por ello) entre La China Patiño y la parásito, la rémora Patiño.
LA CHINA PATIÑO. Estética plagiada de el mito de las PIN-UP de los años 50 y 60, vintage de actitudes desconocidas e impropias de tu generación. Plano como el encefalograma vulgar, como el resultado de la gráfica de un enfermo terminal. "--------------------- ---------------------------------------------".
Frente simple, patillas rectas, tú completa personalidad definida, etiquetada y empaquetada en dos algunos rectos, aquellos que forman tu cabello en un cara a cara con la realidad de ti misma.
Todas tus influencias, tendencias, formas de ser, principios, ideales al desnudo como una línea recta, como el primer dibujo de un niño tu simpleza de miras, de objetivos, de palabra, de acción y reacción y reacción. Legiones planas, el abismo de encontrar en una sola noche a todas y cada una de ellas en un plano secuencia, secuencia de La noche de los muertos vivientes de George A. Romero o en su defecto (esto sería un soplo de aire fresco) la versión bizarra de John Waters en los Sexoadictos.
Bienvenida la era de la robótica impersonal, a la mirada profética de Ridley Scott al colocar a aquella replicante semejante rasgo característico, plano, recto, banal, simple, lineal, previsible, impersonales, vulgar, todos estos adjetivos se escriben de la misma manera "----------------------------------------------------------
------------------------------------------------------------".
Estetas de mierda, peluqueros sin ideas, asesores de imagen del coño vos sois quienes diseccionáis cada una de esas mentes, entes y personalidades
a vuestra imagen y semejanza. La dictadura de la tijera y la escuadra, amputadores de formas, volúmenes, esquinas de la personalidad y aquello
que forma la individualidad una persona, su rugosidad, su aspereza, sus curvas, aquellas mismas curvas que defendía FELLINI, se han convertido en segmentos rectilíneos.
3.- ELECTRÓNICA DE MIERDA.
Serás o 0 o 1, blanco o negro, hedonista o elitista, perra o electro-perra, sumisa o esclava, cool o full, fashion o victima, tú vida se regirá por un código binario, música electrónica.
Omitirás cualquier mensaje, consigna o estribillo, fuera de un plumazo(no confundir con plumaza) el IMAGINE de Lennon, a la mierda todo aquello que suene a himno generacional, vacío aquello no suene a ceros o a unos.
Mitificaras todo aquello que suene a electrónica.
Convertida y curtida en sonidos vacuos, de rolands y caja de ritmos, inmersa en el universo de lo etéreo, estribillos monosílabos, onomatopeyas.
La banda sonora de tú vida será su ausencia, la carencia de una generación sin por ques, ni comos, ni para ques, sin finalidad social, música para hedonistas, para ligeros de cascos, para frívolos de mierda (afortunadamente, sin ellos...).
Tu gusto por el minimal, irónico estilo musical, la teoría del mínimo esfuerzo por producir música coherente, sin la mínima intención humana de provocar sentimientos, de remover conciencias, sin dejarte los pelos como escarpias, arpía, tía!!!.
Durante la década de los sesenta y setenta, la música era la máxima expresión reinvidicativa de un generación, de un pensar, de una actitud transgresora, los ochenta, esa década mitificada, fue la de la electrónica con sentimiento, pasión, fresca (que no cool), los noventa fueron el revival merecido de todo esto y nuestro ansiado siglo XXI, en el que sí hemos llegado a la luna, al espacio, a la gravedad cero, al vacío generacional, a 0.
Sustituirás a bowie por tiga, a sex pistols por the prodigy, a ramones por infadels, a ABBA por scissors sisters, a goldfrapp por madonna (cosa que la propia madonna ha hecho por ti, original ella donde las halla), lapidarás a la era de lo comprometido por la era del hedonismo...
Nacerá en ti, una productora musical basada en lo digital, en bibliotecas de sonidos que anidan en la red, estanterías separadas por categorías, tecno, drum & bass, electro, sintetizadores, sonidos MIDI (esos mismos que recriminan un error en WINDOWS), funky, minimal, ambient, todo ordenadito por orden alfabético.
Y encima querida amiga, te vanagloriaras de ser creadora musical, sin saber aún que es un compás, un partitura, una guitarra e incluso una pandereta. Tú produces música porque sos una rata de biblioteca musical, porque dominas el CUBASE, REASON, ABLETON LIVE y todos los instrumentos MIDI del mundo mundial, ignorancia.
Música de copiar, cortar y pegar, tan parecida al diseño gráfico que empapa este site que da hasta asco!!!. Proceso de creación de tu primer tema, que por supuesto se llamará UNTITLED o UNKnow, sublime terminología para definir un trozo de estupidez humana. Receta mágica: una batería funky y pegadiza, copiar, y pegar, ya tenemos el 50% de la base rítmica, ahora buscamos en el disco duro un bajo bailable, pegadizo y terminamos de construir el otro 50%. Toca el turno de añadir especias tía!!!, una guitarra melódica, un parte loops, el coro cálido de una chica, y de vez en cuando uno de esos subidones utilizados hasta el aburrimiento y a lo tonto como quién no quiere la cosa hemos creado un tema de DAVID GUETTA.
Omitirás cualquier mensaje, consigna o estribillo, fuera de un plumazo(no confundir con plumaza) el IMAGINE de Lennon, a la mierda todo aquello que suene a himno generacional, vacío aquello no suene a ceros o a unos.
Mitificaras todo aquello que suene a electrónica.
Convertida y curtida en sonidos vacuos, de rolands y caja de ritmos, inmersa en el universo de lo etéreo, estribillos monosílabos, onomatopeyas.
La banda sonora de tú vida será su ausencia, la carencia de una generación sin por ques, ni comos, ni para ques, sin finalidad social, música para hedonistas, para ligeros de cascos, para frívolos de mierda (afortunadamente, sin ellos...).
Tu gusto por el minimal, irónico estilo musical, la teoría del mínimo esfuerzo por producir música coherente, sin la mínima intención humana de provocar sentimientos, de remover conciencias, sin dejarte los pelos como escarpias, arpía, tía!!!.
Durante la década de los sesenta y setenta, la música era la máxima expresión reinvidicativa de un generación, de un pensar, de una actitud transgresora, los ochenta, esa década mitificada, fue la de la electrónica con sentimiento, pasión, fresca (que no cool), los noventa fueron el revival merecido de todo esto y nuestro ansiado siglo XXI, en el que sí hemos llegado a la luna, al espacio, a la gravedad cero, al vacío generacional, a 0.
Sustituirás a bowie por tiga, a sex pistols por the prodigy, a ramones por infadels, a ABBA por scissors sisters, a goldfrapp por madonna (cosa que la propia madonna ha hecho por ti, original ella donde las halla), lapidarás a la era de lo comprometido por la era del hedonismo...
Nacerá en ti, una productora musical basada en lo digital, en bibliotecas de sonidos que anidan en la red, estanterías separadas por categorías, tecno, drum & bass, electro, sintetizadores, sonidos MIDI (esos mismos que recriminan un error en WINDOWS), funky, minimal, ambient, todo ordenadito por orden alfabético.
Y encima querida amiga, te vanagloriaras de ser creadora musical, sin saber aún que es un compás, un partitura, una guitarra e incluso una pandereta. Tú produces música porque sos una rata de biblioteca musical, porque dominas el CUBASE, REASON, ABLETON LIVE y todos los instrumentos MIDI del mundo mundial, ignorancia.
Música de copiar, cortar y pegar, tan parecida al diseño gráfico que empapa este site que da hasta asco!!!. Proceso de creación de tu primer tema, que por supuesto se llamará UNTITLED o UNKnow, sublime terminología para definir un trozo de estupidez humana. Receta mágica: una batería funky y pegadiza, copiar, y pegar, ya tenemos el 50% de la base rítmica, ahora buscamos en el disco duro un bajo bailable, pegadizo y terminamos de construir el otro 50%. Toca el turno de añadir especias tía!!!, una guitarra melódica, un parte loops, el coro cálido de una chica, y de vez en cuando uno de esos subidones utilizados hasta el aburrimiento y a lo tonto como quién no quiere la cosa hemos creado un tema de DAVID GUETTA.
2.- ESCLAVA DE MIERDA
Poco a poco, mi querida moderna de mierda, te irás convirtiendo en una esclava de mierda, aún mejor, en esclava de la mierda, de lo absurdo, de lo superficial, artificial, TE CONVIERTES PASO A PASO EN TODA AQUELLO QUE SIEMPRE HAS ODIADO, ACASO NO ES MARAVILLOSO, HONEY.
Esclava de tendencias, de frivolidades, de lo efímero, de lo obsoleto, de una ideología carente de eso que llamamos ideología, pero crecerá en ti el más importante de los principios de toda o todo moderna: esos aires de ser superior, de prepotencia, autoridad, intolerancia, dignas de cualquiera de las fábulas hitlerianas que nos han contado a lo largo y ancho del siglo XX. Inmolar. tr. sacrificar a una victima. Llegarás a dar tú vida por la modernez, a inmolarte con una mochila cargada de frivolidad, de ignorancia, de idiotez, de aires de transcendencia, de vacío...
La modernez será para ti como un NUEVO TESTAMENTO DEL ISLAM, que te comprometerá a predicarlo, a propagarlo a lo largo de tú vida ( COMO SE PUEDE PREDICAR EL VACÍO MI QUERIDA MODERNA, COMO PROMULGAR LA NADA.
Esa nada que se transforma día a día, porque ser contemporánea implica la negación de uno mismo, ser voluble. Esa modernidad que te devora minuto a minuto es camaleónica, y todo aquello que para ti era esencial ayer, hoy es niebla y .....
Cargada de actitud fascistas, serás intransigente con toda aquella clase social, tribu urbana, ideología que no sea la tuya...aquella que no comparta TU NADA. Armas: humillación, prepotencia, delirios de grandeza, dolor que infringirás a toda mente que discrepe de la causa, que cuestione tú NADA, tu arquitectura efímera, tus falta de principios, de autenticidad.
Tus armas para ello serán mirar por encima del hombro, a lo terrenal, a lo mundano, a esos que consideran la vida un conjunto de sucesos y no de tendencias. Odiarás la ordinariez, la periferia, lo provinciano.
Esclava del flequillo rectilíneo, del karaoke tecnopop, de la estética berlinesa, de la expresión de autenticidad, del mañana aunque implique la negación del ayer, porque el ayer es ser obsoleto, clásico, de mode, en pocas palabras serás esclava de la sin razón.
Esclava de tendencias, de frivolidades, de lo efímero, de lo obsoleto, de una ideología carente de eso que llamamos ideología, pero crecerá en ti el más importante de los principios de toda o todo moderna: esos aires de ser superior, de prepotencia, autoridad, intolerancia, dignas de cualquiera de las fábulas hitlerianas que nos han contado a lo largo y ancho del siglo XX. Inmolar. tr. sacrificar a una victima. Llegarás a dar tú vida por la modernez, a inmolarte con una mochila cargada de frivolidad, de ignorancia, de idiotez, de aires de transcendencia, de vacío...
La modernez será para ti como un NUEVO TESTAMENTO DEL ISLAM, que te comprometerá a predicarlo, a propagarlo a lo largo de tú vida ( COMO SE PUEDE PREDICAR EL VACÍO MI QUERIDA MODERNA, COMO PROMULGAR LA NADA.
Esa nada que se transforma día a día, porque ser contemporánea implica la negación de uno mismo, ser voluble. Esa modernidad que te devora minuto a minuto es camaleónica, y todo aquello que para ti era esencial ayer, hoy es niebla y .....
Cargada de actitud fascistas, serás intransigente con toda aquella clase social, tribu urbana, ideología que no sea la tuya...aquella que no comparta TU NADA. Armas: humillación, prepotencia, delirios de grandeza, dolor que infringirás a toda mente que discrepe de la causa, que cuestione tú NADA, tu arquitectura efímera, tus falta de principios, de autenticidad.
Tus armas para ello serán mirar por encima del hombro, a lo terrenal, a lo mundano, a esos que consideran la vida un conjunto de sucesos y no de tendencias. Odiarás la ordinariez, la periferia, lo provinciano.
Esclava del flequillo rectilíneo, del karaoke tecnopop, de la estética berlinesa, de la expresión de autenticidad, del mañana aunque implique la negación del ayer, porque el ayer es ser obsoleto, clásico, de mode, en pocas palabras serás esclava de la sin razón.
1.- A LA MIERDA TÚ YO
Olvídate de quién has sido, popera, bakala, siniestra, rockera, chica de periferia, burguesa, obesa, marquesa, vampiresa (uhhh basta ya del obús!!!), abreviando bonita, quién hayas sido hasta ahora nos importa una MIERDA, has entrado a formar parte de la causa moderna y tu yo es nuestro. Te moldearemos a imagen y semejante de nadie en concreto, nuestros iconos son tan efímeros como nuestra causa, hoy serás tal y mañana cual, tu personalidad será parte de la nada, porque la modernez extrema es NO SER NADIE, solamente un maniquí, un replicante (como los de BLADE RUNNER, pero bonita yo no seré HARRISON FORD).
Se te educará en el más completo de los vacíos, vestirás y lucirás cualquier modelo, corte de pelo, pose ante cualquier tema, que dictemos en cada momento, porque evolucionamos (ironías de la vida usar esta palabra) día y día, lo que hoy resulta moderno, mañana se convertirá en algo obsoleto, enhorabuena, ERES UNA MARIONETA de lo efímero (date por contenta bonita, sabes quién eres y cual es tu misión en este planeta).
Fuera oficios, fuera prejuicios (me encanta la ironía tía), fuera carácter y personalidad.....
Como primer ritual, para abandonar tu yo aburrido y clásico, deberás proceder de la siguiente manera, querida amiga: Bien desnuda, como en el supuesto o supuesta caso de la imagen de la izquierda, bien vestida a libre elección (nos importa una mierda tía), te sentarás con toda libertad en el bater de tú casa. Respira hondo, es un proceso doloroso (si aprecias quién eres, claro está).
Precisamente tú personalidad no pesa 21 GRAMOS como el alma, dependerá de la personalidad que atesores, honey. En anteriores procesos de selección, se han llegado a contabilizar, personalidades de 11 GRAMOS, 6 GRAMOS incluso a autenticas anoréxicas de la personalidad.
Trataremos tu único sello de identidad como heces fecales, como excrementos, no se proporcionará fibra para hacer de esto algo menos doloroso. Todos esos excrementos partirán de tus recuerdos que quién eres, tu infancia, tu pubertad y tu NO madurez, toda tu vida hasta ahora se te mostrará en un segundo, mientras todo esa bola baja del cerebro a la garganta, en dirección al estómago, será interminable su viaje por el aparato digestivo, pero llegará al recto y seguidamente al ano, así de sencillo, dejarás de ser TÚ.
Se te educará en el más completo de los vacíos, vestirás y lucirás cualquier modelo, corte de pelo, pose ante cualquier tema, que dictemos en cada momento, porque evolucionamos (ironías de la vida usar esta palabra) día y día, lo que hoy resulta moderno, mañana se convertirá en algo obsoleto, enhorabuena, ERES UNA MARIONETA de lo efímero (date por contenta bonita, sabes quién eres y cual es tu misión en este planeta).
Fuera oficios, fuera prejuicios (me encanta la ironía tía), fuera carácter y personalidad.....
Como primer ritual, para abandonar tu yo aburrido y clásico, deberás proceder de la siguiente manera, querida amiga: Bien desnuda, como en el supuesto o supuesta caso de la imagen de la izquierda, bien vestida a libre elección (nos importa una mierda tía), te sentarás con toda libertad en el bater de tú casa. Respira hondo, es un proceso doloroso (si aprecias quién eres, claro está).
Precisamente tú personalidad no pesa 21 GRAMOS como el alma, dependerá de la personalidad que atesores, honey. En anteriores procesos de selección, se han llegado a contabilizar, personalidades de 11 GRAMOS, 6 GRAMOS incluso a autenticas anoréxicas de la personalidad.
Trataremos tu único sello de identidad como heces fecales, como excrementos, no se proporcionará fibra para hacer de esto algo menos doloroso. Todos esos excrementos partirán de tus recuerdos que quién eres, tu infancia, tu pubertad y tu NO madurez, toda tu vida hasta ahora se te mostrará en un segundo, mientras todo esa bola baja del cerebro a la garganta, en dirección al estómago, será interminable su viaje por el aparato digestivo, pero llegará al recto y seguidamente al ano, así de sencillo, dejarás de ser TÚ.
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